por Anna de Fazio Siciliano 16/10/2026
Categorías: Obras y artistas / Descargo de responsabilidad
La redada del 16 de octubre de 1943 y el saqueo de la Biblioteca de la Comunidad Israelita marcaron a Roma durante la ocupación nazi. Y fue precisamente en ese momento cuando Palma Bucarelli desafió los peligros de la guerra para salvar las obras maestras de la destrucción. Anna De Fazio Siciliano repasa esta historia.
«Cuando llegó a Roma el último envío procedente de Las Marcas, algunas de las obras más destacadas se sacaron de las cajas en una sala del Palacio de Venecia, para comprobar su estado antes de trasladarlas al Vaticano. No me gusta la retórica, pero debo decir que nos emocionamos. Contemplábamos las obras, por fin a salvo tras tanta angustia, como si fueran aún más nuestras, la parte más viva de nosotros […]. En ese momento llegó un telegrama del Ministerio de Padua, muy irritado: lamentaba que unos funcionarios «fuera de servicio» hubieran transportado «arbitrariamente» a Roma obras de arte y les recordaba la grave responsabilidad que habían asumido. Nos miramos sonriendo: era la medalla más hermosa que se podía colgar en el pecho de los salvadores. Las obras estaban allí, el resto no importaba. Se siguieron realizando los traslados mientras se pudo, hasta la liberación de Roma». Este fragmento de palabras conmovedoras, extraído de cientos de apasionadas notas, lo escribió una mujer.
Es 1944. La declaración de Roma como «Ciudad Abierta» resultó ser falsa en la práctica. Roma, que es el corazón palpitante de nuestro patrimonio, debería haber sido defendida y preservada. En cambio, fue violada, bombardeada y saqueada.
¿Cuánto valor hizo falta, pues, para oponerse a ese destino? ¿Cuánta determinación necesitó Palma Bucarelli para moverse entre esos escombros desafiando las bombas? ¿Qué agitaba el alma de la directora de la Galería Nacional de Arte Moderno de Roma mientras confiaba a sus cuadernos el relato de su trabajo? Una profesión y un cargo que a menudo se consideraban a salvo en las salas de un museo se habían transformado de repente en una trinchera.
Rebobinemos la cinta. Ya un año antes, en Roma, se había desatado el infierno. No fue solo el desastroso bombardeo del histórico barrio de San Lorenzo. Es el 16 de octubre de ese mismo año: el terror asedia el gueto judío. Entre el Pórtico de Octavia y la Fuente de las Tortugas, poco antes del amanecer, las SS detienen a las familias judías mientras dormían. Fue una operación despiadada: 1.259 personas fueron detenidas. Dos días después, 1.022 judíos (entre ellos 200 niños), hacinados en vagones de mercancías en la estación de Tiburtina, partieron hacia Auschwitz-Birkenau. De allí solo regresaron 16: quince hombres y una sola mujer, Settimia Spizzichino.
Al mismo tiempo, una unidad especial nazi saquea la Biblioteca de la Comunidad Israelita, sustrayendo más de 10 000 volúmenes raros, incunables y códices iluminados. Un patrimonio inestimable enviado a Alemania y que nunca más fue devuelto. Roma, así, fue violada dos veces: primero con la matanza de vidas humanas, luego con el robo de la memoria.
Mientras se detenía a las familias, los nazis buscaban los libros de la biblioteca no por simple codicia, sino con la voluntad sistemática de borrar su historia. En el clima de asedio que envolvía a la capital, entre redadas, registros y bombardeos, los museos se convirtieron en auténticas trincheras. La «Roma, ciudad abierta» inmortalizada por Roberto Rossellini (en esa obra maestra rodada no en Cinecittà, transformada entonces en campo de refugiados, sino en el antiguo teatro Capitani, detrás de la via del Tritone) era el retrato de un cuerpo herido y dolorido.
Es en este escenario dramático donde se mueve la figura de Palma Bucarelli. De origen romano, directora de la GNAM desde 1939, no dudó en arriesgar su propia vida organizando el traslado clandestino al Palacio Farnese de Caprarola de 672 pinturas y 63 esculturas, escoltando ella misma los convoyes. Pero su temerario amor por el arte no se detuvo ahí: en abril de 1941, desafiando al ministro Bottai, decidió reabrir la Galería al público. En un país agotado por la guerra, ofrecer una apariencia de normalidad significaba mucho más que exponer cuadros: era un gesto político, una forma de mantener vivo un rayo de esperanza para la humanidad. Entre septiembre de 1941 y febrero de 1942, en veintidós viajes a bordo de camiones improvisados o de su pequeño Topolino, transportó cientos de obras. A veces se quedaba a dormir en el interior del museo para velar por las obras que habían quedado en la ciudad.
Tras el 8 de septiembre de 1943, cuando incluso el refugio de Caprarola dejó de ser seguro, Bucarelli cambió de estrategia. La orden del Gobierno era trasladar las obras al norte. Ella desobedeció. Tras obtener la protección del papa Pío XII, devolvió los lienzos a Roma, en el secreto de Castel Sant’Angelo.
Eugenio Pacelli fue quien respaldó esa operación. El pontificado de Pío XII sigue siendo hoy en día objeto de acalorados debates históricos: si bien, por un lado, su prudencia diplomática le impidió condenar abiertamente el Holocausto (una cautela motivada por el temor a desencadenar represalias aún más feroces en los territorios ocupados), por otro lado, estudios recientes han sacado a la luz una compleja red clandestina de acogida coordinada por él. Según estos documentos, el Papa abrió las puertas de conventos, parroquias y palacios vaticanos no solo a las obras maestras del arte, sino también a los perseguidos que huían.
Palma Bucarelli no estuvo sola en esta batalla. Por toda Italia surgían figuras heroicas: desde Pasquale Rotondi, que puso a salvo los tesoros de Véneto y Las Marcas en las fortalezas de Montefeltro, hasta Fernanda Wittgens en Milán, pasando por Rodolfo Siviero y Augusto Campana. En sus cuadernos, Bucarelli anotaba con lucidez lo dramático de aquellas horas: «Cada día podía ser el decisivo. No había tiempo para esperar órdenes que, de todos modos, no llegarían; había que actuar, asumir el riesgo personal de cada movimiento, porque esos cuadros eran nuestra historia y no podían quedar a merced de la barbarie. Nos movíamos entre mil obstáculos, con los medios improvisados que sabíamos conseguir, desafiando los controles y el miedo a los bombardeos. Pero sabíamos que cada lienzo puesto a salvo era un fragmento de futuro que sustraíamos a la destrucción».
Hoy, como entonces, la historia se repite. Los reporteros de guerra siguen arriesgando la vida sobre el terreno para documentar la tragedia de nuestro presente. Y al igual que Bucarelli confiaba sus pensamientos a los cuadernos, hoy hay quienes fotografían, graban y recogen testimonios. Porque la guerra no solo masacra a las personas: apunta directamente al corazón de los pueblos. ¿Cómo podemos, entonces, custodiar la memoria del 16 de octubre de 1943 frente a los escombros del presente, sin caer en polémicas instrumentales y preservando el rigor y la «verdad» de la historia? Recordar la redada y el saqueo del gueto de Roma no significa necesariamente establecer un paralelismo con la actualidad. Confundir el horror del exterminio de los judíos con la realidad contemporánea corre el riesgo de vaciar la memoria hasta convertirla en un mero eslogan. ¿Qué nos transmiten, pues, aún hoy, los diarios y la obstinada determinación de Palma Bucarelli? Para la primera mujer llamada a dirigir un gran museo estatal, proteger ese patrimonio no fue un simple deber de su cargo, sino un acto de amor y de resistencia. Significaba oponerse a la misma lógica devastadora que, hoy como entonces, desata guerras, genera violencia y aniquila a los pueblos, robándoles no solo los territorios, sino también la memoria.
Así es también como se intenta borrar a una comunidad: privándola del derecho a existir. Un daño que, sin duda, no es comparable a la pérdida de vidas humanas, pero que sigue siendo un intento feroz de borrar el patrimonio visual, la mirada de un pueblo sobre su propio pasado y su futuro. Conservar y salvar un vestigio, ya sea un cuadro, una escultura, un libro o una piedra de tropiezo (como hizo Palma Bucarelli), es siempre un gesto revolucionario. Y nos recuerda que el patrimonio cultural no pertenece a una formación política ni a un territorio: pertenece a toda la humanidad.
En este principio se basa la Carta de la UNESCO, que desde 1980 protege el centro histórico de Roma, sus monumentos y sus barrios, incluido el Gueto Judío con el Pórtico de Octavia. Nacida de entre los escombros de la Segunda Guerra Mundial, entre 1945 y 1946, la UNESCO legitimó la idea de que la protección de la belleza es un deber para con las generaciones futuras. ¿Cómo no afirmar, pues, que la empresa llevada a cabo con incansable valentía por Palma Bucarelli, en los años más oscuros del siglo XX, no se adelantó a un principio que solo adquiriría forma institucional después de ella?
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