El ceremonial de muebles agotados que Benni Bosetto ha reunido en las tres grandes salas de su exposición Rebecca, destinada a ocupar el Galpón del Pirelli HangarBicocca hasta mediados de verano, y aplaudida incondicionalmente, como es costumbre, por el alboroto de notas y comunicados de prensa que invaden los titulares y encartes culturales, brilla con inofensiva compostura. A todos aquellos que, antes de deambular por la arquitectura de Rirkrit Tiravanija que se exhibe en la próxima exposición, muestren algún interés por pasarse por las habitaciones de Rebecca y tratar de sacar al menos una anécdota, se les facilita gratuitamente un folleto que, como de costumbre, además de ser la unidad básica de medida de la diferencia entre intención y resultado, ofrece diligentes explicaciones al vuelo: Se informa a los amables pasajeros de que el artista “transforma el Cobertizo de Pirelli HangarBicocca en un entorno que evoca el espacio doméstico, donde habitaciones, paredes y superficies parecen cobrar vida”. El título, seguimos leyendo, “recuerda la novela gótica homónima de Daphne du Maurier en la que la joven protagonista, tras mudarse a una nueva casa, experimenta la incómoda presencia de la anterior habitante, Rebeca”. Un habitante que, según el artista, “se encuentra en todo y en cada gesto”. Con su exposición, por tanto, Bosetto ha querido recrear una especie de casa animada, una casa que se hace carne, un cuerpo femenino, un organismo vivo (los tres ambientes corresponden a “mejilla”, “vientre” y “corazón”) con una invitación declarada, una invitación explícita hasta el punto de que casi parece gritada, a “recuperar la posesión del propio tiempo subjetivo donde soñar, descansar, recuperar la imaginación”. No sin una explicación de veintitrés páginas, por supuesto, completa con una guía de interpretación de cada obra. ¿Expediente para activar la exposición, o muleta sin la cual la exposición es imposible de abrir?
Al cruzar la gran sala del Galpón afligido por este proyecto didáctico y repetitivo de decoración doméstica, uno se pregunta espontáneamente por qué razones el público, el público italiano y más aún el público internacional, debería molestarse en conceder un mínimo de crédito (o incluso sólo un poco de indulgencia distraída) a cierto arte contemporáneo italiano. Rebeca es un manso y respetable ejercicio de respetabilidad de cementerio, tan suave como una canción infantil, dotado del raro mérito de evitar cualquier pretensión de suceso. Rebeca llega, se escapa y vuelve: si está concebida para trastornar, aquí no se encontrará ningún bache. Si pensada para proteger, difícil encontrar la sombra del refugio. Tampoco puede decirse que sea una nada envasada, porque si lo fuera, Rebeca habitaría un dominio estético que no le pertenece. Todo es silencioso, todo es preciso y correcto, cada obra graciosamente en su lugar para declinar cortésmente cualquier invitación a la existencia.
Comienza con “descaro”, que pretende medirse con el objetivo un tanto ambicioso (de hecho, quizá completamente fuera de alcance) de convocar al público a soñar despierto, nos dice el artista (lea el manual de instrucciones antes de poner en marcha el producto): el entorno está a medio camino entre la excavación arqueológica de un bric-à-brac y el departamento de cortinas de unos grandes almacenes, y es difícil entender cómo es que aquí, en este cobertizo donde se construían locomotoras, donde todavía se puede oler el hierro y donde ahora se aloja una larva moradora, en estas dormeuses de mercadillode segunda mano, prueba ellos mismos de que el cuerpo humano es tal vez un huésped indeseado (y por ello probablemente diseñado en secreto acuerdo con el consorcio italiano de especialistas en lumbago), es posible incluso pensar en “reapropiarse de la ficción y la fantasía y entrenar la mente para soñar”, como sugiere el artista en un arranque de cándido optimismo y desdeñosa confianza en sí mismo. Para entrenar la mente a soñar, sin embargo, ¿será lícito pedir un mínimo de comodidad? A condición, claro está, de que queramos hacer de la incomodidad un valor estético, un instrumento de vigilia (soñar sí, pero no dormirse) capaz de desencadenar una tensión deliberada entre lainvitación y la imposibilidad de un abandono serio (existe, sin embargo, el grave temor de que la voluntad consciente del artista sea anulada). Así pues, merece la pena reconsiderar los sofás de la entrada de HangarBicocca, más blandos, más anchos, más cómodos e incluso menos prescriptivos, y puesto que están situados al principio del recorrido, el visitante no correrá el riesgo de verse tentado a abandonarlo. el riesgo de que alguien tenga ganas de soñar a su lado y acabe molestándole en el punto más bello de su sacrosanta actividad onírica estimulada por los papeles pintados diseñados por Benni Bosetto.
Una vez que se ha terminado de soñar, se sale de la “mejilla”, pasando entre las dos cortinas bajo las que se asoman dos pares de pompas de cerámica pintadas con pintura negra (recuerde, por si se lo ha perdido, que todavía hay una casa que se convierte en cuerpo) y se entra en el “vientre”, título que también se ajusta perfectamente al título de la obra.vientre", un título, por otra parte, perfectamente coherente con el contenido, ya que el público se encontrará ante una obstinada exposición de arte umbilical que adopta la forma de una serie de puertas dispuestas horizontalmente en el suelo, como lápidas. Está la puerta que evoca los momentos en que Bosetto, de niña, pelaba legumbres con su familia para hacer sopa. Está la puerta que guarda las obras que Bosetto hizo ejecutar para una exposición en Roma hace unos diez años. Está la puerta salpicada de florecillas de pan para recordar cuando Bosetto y su madre modelaban pequeños miosotis hechos con migas de pan. Aquí y allá hay microrreferencias a los libros y películas que han forjado la imaginación de Bosetto. Con qué seguridad en sí mismo este correctísimo ejercicio académico, esta desmoronada secuencia de ornamentos arrancados de su función, reivindica su propia supuesta consistencia como umbral que se abre a otras dimensiones, como puerta a mundos paralelos, como instrumento para la metamorfosis. La impresión es la de estar sumergido en los detritus de la escuela de escenografía, en los restos de una puesta en escena interrumpida, en un espacio demasiado real, en una dimensión demasiado autorreferencial para escapar al lastre del repliegue sobre sí misma.donde casi parece como si la precisión del artefacto impidiera cualquier tipo de escucha y ahogara cualquier idea de cotidianidad, de fragilidad, de sustracción. ¿Ojear el álbum familiar sigue siendo un gesto político o corre el riesgo de convertirse en un ruido de fondo indistinguible e irrelevante?
Desde los sepulcros del “vientre” un esfuerzo todavía en el salón de baile instalado en la habitación de al lado, el “corazón”, un “espacio”, montado como una milonga, “en el que las emociones afloran como pulsaciones colectivas”.Eso sí, siempre que se acuda en el horario previsto, una vez a la semana durante unas dos horas según el calendario que puede consultarse en la página web o en el InfoPoint Pirelli HangarBicocca. El espectáculo no es más que una sesión de tango en la que los participantes bailan con máscaras de animales (evidentemente, Benni Bosetto no alberga la sospecha de que para descubrir que la ritualidad del amor se extiende a todas las especies vivas basta con encender el Discovery Channel y ver un documental sobre el somormujo lavanco): la idea es transformar “el lugar en un contexto relacional en el que la danza se entienda como una práctica de escucha y presencia mutuas”. Quienes por desgracia se encuentren en HangarBicocca los otros seis días de la semana y pierdan la oportunidad de asistir a esta práctica de escucha mutua, pueden remediar la situación entrando en la página web de la asociación Faitango, buscar su provincia en la sección “agenda de eventos” y ver qué discoteca, dancing club, piazza, bar, club cultural, centro social, a. s.d., a.s.d., el gimnasio más cercano en el que se organiza una velada de milonga (hay donde elegir en casi toda Italia) para encontrar ese contexto de relación a tiro de piedra de casa. En el Caffè Liberty de Viareggio, los milongueros no llevarán máscaras de cangrejo ermitaño o de nutria, sino que se les podrá observar en su hábitat natural, no seguirán ningún guión, parecerán menos forzados y, por tanto, parecerán más genuinos.
Curiosamente, es en el momento en que la milonga de Rebeca está vacía cuando la exposición, aunque involuntariamente (o eso parece, a juzgar por el folleto de instrucciones), parece tener algo que decir. Ocurre cuando las sedas rojas que cubren las mesas están intactas, cuando no hay nadie en la mesa del musicalizador, cuando las sillas sólo sirven para dar refresco a los agotados visitantes tras su viaje por el tapiz epidérmico de la mejilla y entre el borbollón mnemotécnico de la barriga. Dejemos que los pasajeros abandonen sus peregrinaciones moralizantes en el espacio físico de la casa, el loculus en el que ahora se refugian todos, agotados por sus propias vidas y por las vidas de los demás, un lugar en el que la mayor seducción posible es para la mayoría un pinchazo reencarnado. mayoría de la gente el retroceder ante la telepantalla, fija o portátil da igual, y contemplar la jaula, la ruina, el simulacro vacío y decadente de una época que ya no existe, por mucho que las actuaciones se esfuercen en reactivarla, sea conscientemente o no da igual. Este es el momento en que Benni Bosetto toca algo auténtico. Por supuesto: nos movemos siempre en el terreno de la escenografía, del teatro, de la ficción, con el agravante añadido del epigonismo, y el tenue espectro de la impotencia y de lo indecible que acecha en medio de estas mesas vacías parece haber sido evocado por error, una consecuencia imprevista que hay que ahuyentar con invitaciones a consultar el calendario de representaciones.
Natural, pues, que para encontrar alguna consideración más ambiciosa, más inquietante y más incómoda, haya que mirar fuera de los perímetros domésticos. Sin tener que molestarse, por ejemplo, en los fantasmales vertidos de hormigón de Rachel Whiteread o en los ensamblajes de muebles chatarra de Doris Salcedo que ocultan jirones de dramática historia universal, también se puede buscar entre los mapas de una geografía más humilde, en ruinas.una geografía más humilde, rebuscando entre aquellos artistas que, sin marcar prodigios de innovación, e incluso utilizando las mismas herramientas que Bosetto, aceptan sin embargo una cuota más significativa de riesgo, un compromiso con lo inapropiado. Más inquietante, por ejemplo, es la estadounidense Fiona Connor, que hace cuatro años llenó en Los Ángeles una galería de fieles reproducciones de las puertas de tiendas cerradas, clubes y discotecas que ya no existen, algunas de las cuales se han convertido incluso en ruinas contemporáneas. Por supuesto, ya entonces existía el riesgo siempre latente del efecto de reventa de los artefactos, pero las señales de desgaste, los sellos de las autoridades, los carteles de cese y desistimiento... se han convertido en ruinas contemporáneas. Pero los signos de desgaste, los sellos de la autoridad, las señales de cese de negocio acabaron convirtiendo el showroom de escaparates y puertas en un cenotafio efímero, un monumento a la desertización comercial transformado en una especie de monstruo de Frankenstein de la memoria, tétrico sí, pero con una tétrica autosuficiencia, sin especial necesidad de exégesis precalentada.
Un ejercicio feroz de escritura creativa aplicada a los objetos, una dispersión en la tienda vintage, un manierismo tranquilo: Rebecca podría aspirar al estatus de un curioso y deshilachado intento de reconexión, si no fuera porque resulta difícil imaginarlo sin la necesidad de que el papel cumpla la plegaria que elevan las obras, ahí para implorar una exégesis que las libere del peso de ser vistas, sin necesidad de que una hoja de papel actúe como desfibrilador.
El autor de este artículo: Federico Giannini
Nato a Massa nel 1986, si è laureato nel 2010 in Informatica Umanistica all’Università di Pisa. Nel 2009 ha iniziato a lavorare nel settore della comunicazione su web, con particolare riferimento alla comunicazione per i beni culturali. Nel 2017 ha fondato con Ilaria Baratta la rivista Finestre sull’Arte. Dalla fondazione è direttore responsabile della rivista. Nel 2025 ha scritto il libro Vero, Falso, Fake. Credenze, errori e falsità nel mondo dell'arte (Giunti editore). Collabora e ha collaborato con diverse riviste, tra cui Art e Dossier e Left, e per la televisione è stato autore del documentario Le mani dell’arte (Rai 5) ed è stato tra i presentatori del programma Dorian – L’arte non invecchia (Rai 5). Al suo attivo anche docenze in materia di giornalismo culturale all'Università di Genova e all'Ordine dei Giornalisti, inoltre partecipa regolarmente come relatore e moderatore su temi di arte e cultura a numerosi convegni (tra gli altri: Lu.Bec. Lucca Beni Culturali, Ro.Me Exhibition, Con-Vivere Festival, TTG Travel Experience).
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