Finge que sabes de arte y que te gusta Jeff Koons

Tuvieron que venir Tomaso Montanari y Pablo Echaurren para desenredar la habitual madeja de elogios arrebatadores, incondicionales pero sobre todo proclives y faltos de conocimiento, que acompañaron la enésima llegada a Italia de un artista que goza de una mínima fama internacional: y, para la prensa italiana, si tienes la suerte de ser artista, de presumir de una riqueza considerable, de beneficiarte de una fama que ya ha llegado a todos los rincones del planeta y de llamarte Jeff Koons, así como de despertar algunos picores en los amantes del arte más âgé, porque en tu currículum figura un año de matrimonio con Cicciolina con la consiguiente serie de pinturas porno-trash hiperrealistas, entonces necesariamente tienes que tener algo que decir. No importa si los críticos de arte de las revistas de cuarta categoría (pero también los que escriben en muchos de los periódicos nacionales más ilustres) y los comentaristas de las redes sociales (estos últimos inmediatamente dispuestos a asaltar a likes las imágenes de las obras de Koons), a pesar de sus ansiosas búsquedas, no encuentran nada serio que decir sobre ti y se ven obligados a cubrir con adjetivos rotundos el vacío neumático sobre el que tú, rey del kitsch planetario, venido de ultramar, has construido tu arte y fundado tu fortuna: He aquí, pues, la génesis de toda esa abundancia de “gestalt”, “transeunte”, “pellicular”, así como de frases variadas que parecen haber surgido de la combinación de sustantivos y adjetivos reunidos hojeando al azar un diccionario, con el objetivo no declarado de conferir una especie de legitimidad verbal a la nada.

Jeff Koons, una de las obras de la serie Made in Heaven (1989-1991) en la que aparece con su esposa Cicciolina.

Muchos consideran a Jeff Koons una especie de sucesor de Andy Warhol. Sin embargo, quizá la dimensión que más le conviene es la delepígono que retoma las ideas del maestro de forma cansina y superficial: Jeff Koons, por ejemplo, carece totalmente de la mirada cínica y desencantada de Andy Warhol. Andy Warhol utilizaba su ironía para criticar el sistema. Jeff Koons es el sistema, y basta con ver las fotografías del desfile arlequinado que recibió a su llegada a Florencia, entre majorettes con pelucas azules y juerguistas en el Salone dei Cinquecento, para darse cuenta de hasta qué punto el artista americano está inmerso en este sistema que se basa, en palabras de Echaurren, en el “servilismo de los medios de comunicación y de las administraciones” (las nuestras, palabras de Echaurren, en el “servilismo de los medios y las administraciones” (locales, pero a menudo también extranjeras), en la “autosatisfacción de la exhibición del valor entendido como precio”, y en el “complejo de inadecuación” que los inversores, desde los impresionistas en adelante, han sentido siempre hacia los artistas, y que les ha llevado, por tanto, a un arte hecho a medida, a explotar a su antojo, cuyo éxito decretan a priori. Pero no es necesariamente cierto que el mercado produzca siempre arte lleno de valor.

Y, como ya se ha dicho, el arte de Jeff Koons se basa en lo vacuo y efímero. Y ésta no es una opinión novedosa de su servidor: me han precedido plumas mucho más ilustres. “Imaginen la retrospectiva de Jeff Koons en el Whitney Museum of American Art como una tormenta perfecta. Y en el centro de la tormenta perfecta está el vacío perfecto. La tormenta es todo lo que gira en torno a Jeff Koons: los precios multimillonarios de las subastas, los inversores de primera fila, las afirmaciones hiperbólicas de los críticos, la adulación, pero también las disputas del público que, como es natural, quiere saber a qué viene tanto alboroto por el artista. El vacío es el arte de Jeff Koons, una sucesión continua de trofeos de la cultura pop tan desprovistos de alma que hasta los más empedernidos visitantes de museos parecen un poco confusos mientras sacan sus iPhones en buen estado y se hacen selfies”, escribía Jed Perl en The New York Reviews of Book hace justo un año. Un vacío multimillonario, en definitiva, que ha puesto la lápida a todas las buenas intenciones de los artistas conceptuales que han tenido algo que afirmar desde Duchamp: Si el sentido delarte Dadá, y sus derivados, era negar el arte como mera autocomplacencia estética, aunque de forma radical, así como hacer del ready-made un símbolo de que el arte no está desligado de la realidad, Jeff Koons, con su obra expuesta en la Piazza della Signoria, trastoca por completo el mensaje dadaísta. El ready-made koonsiano no es más que una pequeña obra de porcelana de la Francia del siglo XVIII, vagamente inspirada no en La violación de Perséfone de Gian Lorenzo Bernini (ni, mucho menos, Koons se inspiró en la obra de Bernini, como han escrito muchos que no se han molestado en investigar la obra), sino, más probablemente, en algún grupo escultórico realizado por alguno de los innumerables artistas barrocos europeos. Jeff Koons no hizo más que obtener un escaneado tridimensional de la pequeña obra de arte: luego la amplió, la reprodujo en acero y la doró. Como resultado, los críticos menos circunspectos (pero quizá también los más circunspectos) alaban no el mensaje de la obra, que debería ser el fundamento delarte conceptual, sino la supuesta inspiración en Bernini, o incluso la “belleza provocadora” (... uno se pregunta cuál) que se supone que las obras de Koons inspiran en el espectador.

Jeff Koons, Pluto y Proserpina (foto de Francesco Rolla)

Es, en definitiva, exactamente lo contrario del objetivo del arte dadaísta, que debería incitar al observador a hacerse preguntas. Jeff Koons es pop no porque critique la sociedad de consumo, sino porque él mismo es pop, en el sentido más banal del término. Y probablemente uno de los secretos de su éxito reside precisamente en que es intrínseca y visceralmente pop. Las tiendas de discos venden bien los discos de Katy Perry y no los de, por ejemplo, Federico Fiumani. En el cine, la gente hace cola para ver peliculitas de pacotilla. Incluso los impresionistas se han convertido en un fenómeno pop, con colas interminables ante las puertas de los museos para degustar las emociones intangibles que sólo el arte de Monet y sus compañeros, según la mercadotecnia, parece dar. Por tanto, no es de extrañar que el arte de Jeff Koons sea el arte aclamado por la crítica de nuestro tiempo. “Si no te gusta el arte de Jeff Koons, reconócelo con el mundo”, escribió Peter Schjeldahl del New Yorker hace unos meses. No se le puede culpar. Pero también es cierto que tenemos todo el derecho a opinar, y a no tener que someternos a cualquier operación comercial que nos vendan unas administraciones locales evidentemente faltas de ideas, así como de preparación cultural.

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