Vor wenigen Tagen ist Luisa Laureati von uns gegangen, eine Galeristin, vor allem für zeitgenössische Kunst - die Galleria dell’Oca, die sie 1965 gründete, gehörte ihr - und eine Persönlichkeit, die in jenen Jahren direkt in der Welt der römischen Kultur unterwegs war. Die Jahre, in denen Italien dem radikalen und brutalen Abstraktionismus der amerikanischen Malerei eine abstrakte Kunst entgegensetzte, die in Kontinuität mit dem figurativen Gefühl des Westens stand: allen voran Mario Schifano.
Dank Luisa waren in jenen Jahrzehnten Künstler, Literaten und Filmemacher in der Galleria dell’Oca zu Hause. Guttuso, um nur einige zu nennen, eher als Franco Angeli, Kounellis, Ennio Flaiano, Goffredo Parise, Burri, Valerio Zurlini, Moravia, Ungaretti, Elsa Morante, Pasolini oder Sebastian Matta, dessen Frau sich aus Snobismus und Fröhlichkeit bei Unbekannten mit den Worten “Ich bin verrückt” vorstellte. Bis zu ihrer Begegnung mit Giuliano Briganti, einem der großen Kunsthistoriker des 20. Jahrhunderts, einem wunderbaren Mann in Bezug auf Intelligenz, Freundlichkeit und Liebenswürdigkeit, den sie 1974 heiratete.
Ich habe Erinnerungen an Luisa, die untrennbar mit der Figur des Giuliano verbunden sind. Um nur eine zu nennen, denke ich an die Zeit Ende August 1992, als Eugenio Scalfari, Gründer und Direktor von “la Repubblica”, Giuliano bat, nach Parma zu fahren, um zu sehen, was an der äußerst heftigen Kontroverse dran war, die in jenen Monaten wegen der Restaurierung des Baptisteriums, dem Meisterwerk von Benedetto Antelami, die ich selbst durchführte, entbrannt war. Giuliano kam mit Luisa in Parma an und bat mich, ihn zu begleiten. Dort sah er mit eigenen Augen (wie er später schrieb), dass das ganze Tohuwabohu nichts anderes als das Ergebnis einer provinziellen Verschwörung war, die von lächerlichen Kommissaren, unwissenden Professoren, verräterischen Anwälten und hinterhältigen Richtern ausgeheckt worden war. Die Entdeckung eines Bildes von trostlosem Elend und Mittelmäßigkeit wurde durch die häufigen und paradoxen Telefonanrufe von Zeri erheitert, der ihn entweder darüber informierte, wie die Dinge in Bezug auf die Restaurierung wirklich standen, oder seine Stimme veränderte, um sich als Elide Maiocchetti auszugeben, die “c’ho er pupo che je piace tanto l’arte”, jetzt für eine Dame aus Loreto, auf deren Nachnamen sich unwiderstehliche Reime bildeten, und so weiter. Die Anrufe wurden von Luisa immer mit einem Lachen begrüßt: Zeri war Giulianos lebenslanger Freund und seine ständigen Anrufe waren eine Art, seine Zuneigung auszudrücken. Und hier denke ich an Luisas große Tränen, so groß wie die eines Kindes, die sich mit einem Lächeln mischten, als sie am 17. Dezember 1992 vor Giulianos edlem Leichnam stand, der in ihrem schönen Haus in der Via della Mercede ausgestellt war.
Das letzte Mal sprachen wir vor etwa einem Jahr, als ich drei Artikel über den mangelnden Schutz des künstlerischen Erbes neu veröffentlichen wollte, die 1991 in “la Repubblica”, der damaligen Referenzzeitung für italienische Intellektuelle, erschienen waren: einen von Urbani, einen von Giuliano und einen von Zeri. Eine Idee, die Luisa gerne mit mir geteilt hat und die ich nicht weiterverfolgt habe, die aber vielleicht in der heutigen Zeit wieder aufgegriffen werden kann. Während meines Aufenthalts bei Luisa ist ein schöner Dokumentarfilm von Tommaso Tovaglieri entstanden, der auf der Website von Treccani zu sehen ist und der in diesen wenigen Zeilen von mir alles sagt.
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