12. Juni 2025. Ich wache um 3 Uhr morgens auf, weil eine Sirene ertönt. In Tel Aviv, wo ich lebe, sind wir daran gewöhnt. Seit 2007: seit die Hamas ihr Regime über die Zivilbevölkerung in Gaza verhängt und israelische Städte zu systematischen Zielen ihres Versuchs gemacht hat, den jüdischen Staat zu zerstören. Glücklicherweise wurde das Gebäude, in dem ich wohne, nach dem Jahr 2000 gebaut. Dank des Baugesetzes, das damals aufgrund der ständigen Raketenangriffe des Irak während des Golfkriegs erlassen wurde, ist mein Schlafzimmer tatsächlich ein Raketenschutzraum, was den meisten Israelis, die oft in Wohnungen leben, die vor 2000 gebaut wurden, gar nicht auffällt. Das ist für die meisten Israelis, die oft in Wohnungen leben, die vor dem Jahr 2000 gebaut wurden, gar nicht so offensichtlich, vor allem in Tel Aviv, das wegen der vielen Gebäude im Bauhaus-Stil auch die Weiße Stadt genannt wird.
Beim Ertönen der Sirene wecke ich also, wie es üblich ist, meinen Sohn, versiegele das Fenster des Schutzraums, während mein Mann die Tür verschließt, und nachdem der Alarm vorbei ist, gehen alle wieder ins Bett. Aber dann klingelt mein Telefon wie verrückt: Diejenigen, die zu Hause keinen Schutzraum haben und gezwungen sind, sich in die öffentlichen Schutzräume zu begeben, erfahren in den Nachrichten, während sie die zehn Minuten abwarten, die laut Protokoll notwendig sind, um den Schutzraum zu verlassen, dass es sich um eine anormale Sirene handelt. Die erste in der Geschichte Israels, die ankündigt, dass man sich darauf vorbereiten muss, die Schutzräume auf unbestimmte Zeit zu verlassen, da die IDF die nukleare Infrastruktur der Islamischen Republik Iran angreift.
Die Vorstellung, dass dieser neue Krieg nicht nur für die in Israel lebenden Menschen, sondern auch für die iranische Bevölkerung katastrophale Folgen haben könnte, lähmt mich für ein paar Sekunden. Ganz abgesehen von den möglichen Folgen für die gesamte Region, die durch den abscheulichen Anschlag der Hamas am Samstag, dem 7. Oktober 2023, bereits unter einem sich ständig ausweitenden Konflikt leidet. Und so verbringe ich eine schlaflose Nacht, wie es mir in den letzten sechzehn Jahren, seit ich in Israel lebe, oft passiert ist, und frage mich: “Was mache ich hier?”.
Dann erinnere ich mich plötzlich an die Gründe, die mich 2009 dazu brachten, an einen der gefährlichsten, aber auch faszinierendsten Orte der Welt zu ziehen: Eine Doktorarbeit über die Geschichte der israelischen Kunst, um die Komplexität dieses in der Welt einzigartigen Landes zu erforschen, der Wiege der Zivilisation und der drei monotheistischen Religionen, die genau hier, seit der Staatsgründung 1948, gelernt haben, friedlich zu koexistieren, wie mir mein Sohn Enrico beibringt, der eine multireligiöse und mehrsprachige Schule besucht, perfekt Hebräisch, Arabisch und Englisch spricht und dessen bester Freund Mohammed heißt. Dank Enrico entdeckte ich die Faszination der arabischen Kalligrafie, was mich 2022 dazu veranlasste, im Jüdischen Museum in Lecce eine Gruppenausstellung zu kuratieren, die die Schönheit und Komplexität Israels durch die künstlerische Verwendung von Wörtern in den verschiedenen Sprachen, die das Land prägen, wiedergeben sollte: Hebräisch, Arabisch, Aramäisch und Jiddisch.
Kol Ha’Olam Kulo - “Die ganze Welt” - ist der Titel eines hebräischen Gedichts von Nachman von Breslov, in dem es heißt: “Die ganze Welt ist eine sehr schmale Brücke, und das Wichtigste ist, keine Angst zu haben”. Nach Ansicht des berühmten Rabbiners “muss jeder Mensch im Laufe seines Lebens unweigerlich durch verschiedene Schwierigkeiten gehen. Deshalb ist es wichtig, keine Angst zu haben”. Inspiriert von seinen Worten nannten wir die Ausstellung Eine sehr schmale Brücke und luden 15 Künstler (mit unterschiedlichem ethnischem, religiösem und sprachlichem Hintergrund) ein, die mit ihrer eigenen Sprache und den von ihnen gewählten künstlerischen Mitteln versuchten, ihre Ängste, aber auch ihr Gefühl der Zugehörigkeit zu einem so reichen und komplexen Land auszudrücken.
Jeder dieser Künstler hatte im Laufe seines Lebens mit zahlreichen Schwierigkeiten zu kämpfen, die oft auf seine Herkunft zurückzuführen sind: jüdische Kinder von Holocaust-Überlebenden; in Gaza geborene Palästinenser, die ihre Heimat verlassen und in Israel politisches Asyl finden mussten; Juden nahöstlicher Herkunft, die in einem von Aschkenasen gegründeten Staat aufwuchsen; orthodoxe Juden und Muslime, die als Frauen verzweifelt versuchen, sich in einer “Männerwelt” zu emanzipieren.
Alle diese Künstler (Juden und Muslime, Männer und Frauen, Homosexuelle und Heterosexuelle, Religiöse und Agnostiker) haben durch ihren künstlerischen Ausdruck versucht, die vielen Gesichter Israels darzustellen, die in den Medien allzu oft stereotyp und homogen dargestellt werden.
Die Erfahrung dieser Ausstellung, sowohl für das Publikum als auch für einige der Künstler, die die Gelegenheit hatten, während eines künstlerischen Aufenthalts im Jüdischen Museum in Lecce zu Gast zu sein, hat somit gezeigt, dass die Kunst ein grundlegendes Instrument ist, das es sowohl dem Künstler als auch dem Betrachter ermöglicht, seine Ängste zu überwinden und eine Brücke zwischen anderen Kulturen, Religionen und Identitäten zu schlagen.
Dank der wertvollen Zusammenarbeit zwischen dem Jüdischen Museum von Lecce und dem Fremdenverkehrsamt Pugliapromozione hat die Region Apulien im Jahr 2023 die israelische Kunst in der gesamten Region willkommen geheißen, und zwar mit dem Wanderprojekt Shades of Israel: Zwölf israelische Künstler treffen auf drei apulische Museen.
Der Ausstellungsparcours, der den Absatz des Stiefels von Norden nach Süden abdecken sollte, wurde in Lecce (wiederum im Jüdischen Museum) mit der Gruppenausstellung My Altneuland eröffnet, in der erneut zehn Künstler zu Gast waren, die unterschiedliche Stimmen vertraten, die Israel und der Zukunft seines Staates oft sehr kritisch gegenüberstanden. Die Ausstellung wurde dann in Trani im Castello Svevo mit dem beeindruckenden Werk Ludmilla (11 Meter lang und 4 Meter hoch) von Maria Saleh, einer arabisch-israelisch-ukrainischen Künstlerin, fortgesetzt, die das Thema Krieg als universelles Dilemma nicht nur im Nahen Osten untersucht.
Die Veranstaltung endete in Polignano, in der Fondazione Pino Pascali, mit Terra Infirma: einer Einzelausstellung von Tsibi Geva, einer der wichtigsten israelischen Künstlerinnen der internationalen Szene, die Israel auf der Biennale 2015 in Venedig vertrat. Als ich diesen Artikel schrieb, wurde Gevas Haus in einem der Viertel von Tel Aviv, das während des Konflikts mit dem Iran von ballistischen Raketen getroffen wurde, vollständig dem Erdboden gleichgemacht und damit auch die meisten seiner Werke. Bis auf eines, das die Trümmer überlebte und das der Künstler auf seiner Facebook-Seite postete, um sein Publikum an einem der schwersten Momente in seinem Leben teilhaben zu lassen, aber auch um ein Zeichen der Hoffnung zu setzen. Geva hat sein ganzes Leben der Lehre gewidmet und fördert den Dialog zwischen Israelis und Palästinensern, gerade durch die Kunst.
Als ich mir die Bilder seines zerstörten Hauses ansah (mit Ausnahme des Gemäldes, das die Trümmer überlebt hat), erinnerte ich mich daran, warum ich mich vor sechzehn Jahren entschieden hatte, in diesem Land zu leben, und warum ich heute mehr denn je an die entscheidende Rolle der Kunst und der Künstler beim Brückenbau zwischen den Kulturen glaube.
Also habe ich keine Zeit verschwendet. Sobald der Waffenstillstand zwischen Tel Aviv und Teheran unterzeichnet war, nahm ich Kontakt zu iranischen Künstlern auf, um mit ihnen über ihre Kunst und den Konflikt zu sprechen, der uns trennt, aber absurderweise auch verbindet. Zu meinem Erstaunen antworteten mir viele, bedankten sich für die Kontaktaufnahme und teilten mir mit, dass sie denselben gemeinsamen Wunsch verspürten. Nämlich, dass eines nicht allzu fernen Tages (wie es bis 1979, vor der Machtübernahme des islamischen Regimes, der Fall war) die Direktverbindung Tel Aviv - Teheran wieder eröffnet werden könnte und iranische Künstler nach Israel kommen könnten, um zu studieren und zu besuchen, und umgekehrt.
Aus heutiger Sicht, im Jahr 2025, klingt das wie eine Utopie. Aber wenn es damals möglich war, ist es vielleicht immer noch möglich. Man muss es nur wollen. Und die Kunst war schon immer das bevorzugte Laboratorium, um Träume in die Realität umzusetzen.
Dieser Beitrag wurde ursprünglich in der Ausgabe 27 unseres gedruckten Magazins Finestre sull’Arte on paperveröffentlicht , fälschlicherweise in gekürzter Form. Klicken Sie hier, um es zu abonnieren.
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